El disco del fin de semana se trata de una banda cuyo concepto musical es muy diferente a cualquier otras porque sus melodías ya que constan de mixes simples que suenan bien tranquilo y es mas lo consideraría que suenan elegantes, además la verdad si que relajan, algunas canciones de este disco destacan mucho sobre las demas tal es el caso de "Crystalised" la destacaría por el uso de samples que la verdad como me agrada ese apratillo, ojala algún día que ya tenga dinero me voy a comprar uno y haré música (aja) , pero bueno mientras que eso pase escuchare como suena....otra canción que me gusto mucho es la de "Islands"......es mas las dejo como vídeo para que las escuchen....
El otro día buscando algún libro que leer pero que no fuera nada relacionado con medicina, ya que hace mucho había dejado a un lado mi parte cultural de mi vida (aja como si tuviera tanta) y me encontré con este cuento que me llamo mucho la atención y sobretodo me gusto mucho, me alegro la tarde y pues hoy lo voy a compartir, porque siento que merece la pena. Es una historia corta, muy corta diría pero con eso basta para que la imanación que tenia toda empolvada saliera y encontrara con ayuda de este cuento también el lugar de donde los monstruos son.... además proximamente van a sacar una película de este cuento, ya vi también los cortos y me agrado aun mas, porque para la música de esta peli seleccionaron muy buenas rolas (sobretodo que son indies), tan solo la que presentan en el corto es una de Arcade Fire una de mis bandas favoritas bueno de las muchas......bueno aquí dejo el libro, el corto animado, el corto de la peli y una sorpresa que también cuando la hice me quedo bien padre y es parte de los adornos de mi casa....jojojojo
Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.
¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.
Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).
Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.
Los amorosos callan. El amor es el silencio más fino, el más tembloroso, el más insoportable. Los amorosos buscan, los amorosos son los que abandonan, son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar, no encuentran, buscan. Los amorosos andan como locos porque están solos, solos, solos, entregándose, dándose a cada rato, llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos viven al día, no pueden hacer más, no saben. Siempre se están yendo, siempre, hacia alguna parte. Esperan, no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar. El amor es la prórroga perpetua, siempre el paso siguiente, el otro, el otro. Los amorosos son los insaciables, los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos. Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos. Las venas del cuello se les hinchan también como serpientes para asfixiarlos. Los amorosos no pueden dormir porque si se duermen se los comen los gusanos. En la oscuridad abren los ojos y les cae en ellos el espanto. Encuentran alacranes bajo la sábana y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos, sin Dios y sin diablo. Los amorosos salen de sus cuevas temblorosos, hambrientos, a cazar fantasmas. Se ríen de las gentes que lo saben todo, de las que aman a perpetuidad, verídicamente, de las que creen en el amor como una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua, a tatuar el humo, a no irse. Juegan el largo, el triste juego del amor. Nadie ha de resignarse. Dicen que nadie ha de resignarse. Los amorosos se avergüenzan de toda conformación. Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla, la muerte les fermenta detrás de los ojos, y ellos caminan, lloran hasta la madrugada en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida, a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas, a arroyos de agua tierna y a cocinas. Los amorosos se ponen a cantar entre labios una canción no aprendida, y se van llorando, llorando, la hermosa vida.
